二月初五。
山城，朝天门码头，三元庙。
宋书堂一改前几日颓唐模样，头发打理干净利爽，身穿粗布麻衣，右手捏着三日前的报纸，却折叠成三角模样，一角朝内一角朝外，立于三元庙门前。
张望之际一辆轿车行至身旁，看了一眼他手中报纸似是在确认什么，后打开车门喊他上车。
宋书堂弯腰上车，还未坐稳便听到后座之人喝道：“闭眼。”
刚将眼睛闭上，便有黑布横于眼前，将宋书堂的双眼蒙住，后车子启动开始行进。
……
……
“哔哔！”
“炒米糖开水～”
“磨剪刀来～戗菜刀～～”
“卖报，卖报，《新华日报》最新文章，声讨汪逆反对投降。”
“来碗抄手！”
“七十二行行行在，一街设祭又一街，元朝人把我们宰相宰……”
各色各样的声音，接踵而至不分先后，刹那间全都涌入宋书堂的耳朵。
吆喝声！
卖报声！
川剧声！
相互掺杂，彼此难分。
宋书堂牙齿紧叩舌尖，迫使自身灵台清明，拼了命去记忆这些声音。
口中渐渐有了血腥味，也浑然不觉。
黑布蒙眼，没有了视觉，他现在能依靠的，仅是听觉和嗅觉。
无数声音，在耳中放大。
孩子的嬉笑玩闹声……
店铺的叫卖吆喝声……
行人的高谈阔论声……
还有鼻腔中，淡淡的若有似无的气味。
香味。
臭味。
油漆味。
残余焦土味。
宋书堂依靠平稳的一呼一吸之间，知道已经过去二千一百四十二息。