我点燃最后一颗烟,忘记了究竟是哪个诗人说过
吸烟,就是‘吻火’?翻卷的烟雾里没有什么有价值的思索
正如我永远都不愿意承认,你仅是我生命历程里的过客。
文字也有穷尽时,那是无奈收缩成了看得见的边域。
把昨天过成脸上的浅显沟壑,把相思和盼念染成头发的颜色,
那种白却不是纯洁。
念你一生又会怎样?
我从来不以为打火机能够点燃一段过往,就这样。
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