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赫瓦贾摸摸他的小肚子,“我去叫医生给你看看。”
医生来看过,记录下情况,“您身体还很虚弱,可能有排斥反应。
但是必须进食,如果流食都不能接受,就暂时喝汤。
过两天再看看。”
阿卡季为了手术已经节食了一段时间,大怒,伸脚就踹人,“我要吃东西!
我不管!”
他闹腾起来谁都没有办法,赫瓦贾打发了人下去哄了半天终于哄好了,又要人煮了米汤来终于喝下去了,病人的脸色才稍微好一点。
“我觉得你好像变了。”
阿卡季看着窗外的天光暗下去,飞鸟高鸣,显得室内更加寂静。
他目光空洞,有些失神,“你以前不会对我这么好。”
赫瓦贾抚摸他的背脊,“这样不好吗?”
阿卡季没有再回答他。
他的眼神挪向了报纸,随意看了两段脸色一变,“这是谁写的?”
赫瓦贾把手挪开,“《黑色郁金香》。
作者:尤拉·库夫什尼科夫。”
“不可能,奥列格的小宝贝能写出这种东西来?”
他两只手指把报纸掂起来,挑了个非常肉麻的句子,“‘女神的衣带被烈士的鲜血染红,那是国旗的颜色。
’他以为这是真理报吗?他不是写小说的嘛?”
赫瓦贾满怀意趣往下读,“‘战争的残酷并不是通过大量的死亡数字来体现,而是由每一个生命的终止来陈诉。
我看到伊芙波娃躺在焦黑的土地上,她身下是积累的士兵尸堆。
我只能把她的眼睛遮上。
二十分钟前她向我抱怨,她不是好糊弄的。
然而我在这里看到的是,生和死都极尽随意。
’”
“这件事情官方明令不准议论,谁这么大胆子登一篇这么长的文章?”
阿卡季问。
赫瓦贾将报纸翻过来,这篇回忆录刊登在苏军内部宣传报纸的内页第一版,占据了整版的篇幅,洋洋洒洒三千多字。
发刊日期是今天。
“你应该担心这篇写文章的人,我觉得他可能被利用了。”
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