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二〇〇也是很美的，但她与照片上面的这个女人截然不同。
相比之下，二〇〇是颇为具有亲和力的，而这个女人则是冷艳的。
我翻过去，照片背面有一行已经不是很清晰的钢笔字：
南京-1941-顾晓梦
顾晓梦？是这照片里的女人的名字吗……？那为什么报纸上却说二〇〇才是顾晓梦？
事情变得扑朔迷离了。
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我拿着照片又去问她，她正在整理自己的房间。
二〇〇的房间从来不需要我打扫，她坚持自己整理。
偌大的一间屋子，不存留任何属于私人的痕迹。
雪白的床单，深棕色的桌子，没有任何装饰品，没有任何书籍，桌上没有纸张，只有一个普普通通的笔筒，里面放着两三支铅笔。
我在这里看不出她的性格，看不出她喜欢的颜色，看不出她的性别，也看不出她的信仰。
面对她的职业习惯，我除了敬佩之外，还另外为她感觉到深深的哀伤：一个人，要背负多少秘密，才至于即使在最私密的卧室也找不到任何能看出她私人习惯的东西。
二〇〇像是一个没有过去，没有回忆的人。
然而其实我明白，她所经历的一切，根本不是我这种人能够想象的。
我拿着那张署名顾晓梦的照片，走到她身边问：“二〇〇，你看，我在你书房里找到了这个。
这张照片背面写着顾晓梦，这个人才是真正的顾晓梦对不对？顾晓梦不是你真正的名字，你到底是谁？”
看见我手里的黑白照片，她出奇的失去了一直以来的平静。
有些急躁的从我的手里夺过了照片，没有了遗忘见招拆招的机敏，沉默的看着照片上的女人，许久没有说话。
我本能的察觉到了她坚硬的盔甲上出现了裂缝，觉得有机可乘，立即乘胜追击：“这张照片里的人后来怎么样了？她还活着吗？你为什么顶替了她的名字？你认识她吗？”
我以为一连串的问题至少能够让她说出哪怕一点点关于1941年的往事，然而她却只不过是摇了摇头，随手拉开了床头的抽屉把照片放进去。
“她叫李宁玉。
这张照片是顾晓梦拍的。
背面的字是照相馆的人写的。”
“是你拍的吗？”
她没有理我，继续去叠她的衣服了。
我意识到这张照片或许会成为一切的关键，照片中这个叫做李宁玉的女人，大概就是这一切的钥匙。
